Kapitel 85 Sable

Zobel

Ich halte mein Glas hin, als Ridge die Flasche darüber kippt, der Whisky in die Tasse schwappt und gelbe Lichtflecken auf den Tisch unter der Deckenlampe wirft. Als er weitergeht, um den Rest der Gruppe zu bedienen, schnuppere ich probeweise an dem Glas. Ich habe noch nie Whisky getrunken – wollte ihn noch nie probieren. Aber er riecht stark, und nach den Ereignissen der Nacht könnte ich etwas Stärkung gebrauchen, also nehme ich einen Schluck. Er brennt beim Runterschlucken und treibt mir die Tränen in die Augen, aber ich hasse den Geschmack nicht.

Ich hasse einfach die Erinnerungen, die es in mir weckt. All die Nächte, in denen mein Onkel sich vom Whiskey betrunken hat und mich verletzt oder Unordnung angerichtet hat, die ich aufräumen sollte. Der Geruch und Geschmack rufen jede Erinnerung so lebhaft in Erinnerung, dass mir das Herz wehtut und mein Puls rast. Ich trinke mehr und ignoriere sowohl die Erinnerungen als auch das Brennen. Vielleicht helfen ein paar Gläser mehr, die Geister zu vertreiben.