„Guten Morgen, Mädels!“, ruft Jenna, die Oberstufenschülerin im Studentenwohnheim, während sie den Flur entlanggeht und dabei an jede Tür hämmert. Stöhnend drehe ich mich um und strecke mich, um mein Handy zu holen. Ich lese die Uhrzeit ab, reibe mir die Augen und schaue noch einmal nach, denn ich kann unmöglich richtig lesen. Ich schaue mich im Zimmer um, bin überzeugt, dass meine Augen jetzt richtig funktionieren, und schaue noch einmal nach.
„Du Schlappschwanz!“, fluche ich leise. Ich hatte doch gleich recht. Es ist 5:30 Uhr! Das bestätigt meinen Verdacht, dass die perfekte Jenna mit dem allzu freundlichen Lächeln böse ist. Es ist der erste Tag an der Uni, und die Vorlesungen beginnen um 9 Uhr. Warum um alles in der Welt weckt sie das ganze Studentenwohnheim um 5:30 Uhr auf? Durch die hauchdünnen Wände höre ich das Gemurmel und Fluchen der anderen Mädchen, als Jenna lautstark verkündet, dass es Zeit zum Duschen ist. Ich schnappe mir das Kissen und drücke es mir auf den Kopf, um den Lärm auszublenden. Ich hatte meinen Wecker auf 8 Uhr gestellt, damit ich vor unserer ersten Vorlesung noch genug Zeit zum Duschen und Frühstücken hätte. Ich schaffe es, den Lärm so weit auszublenden, dass ich langsam wieder einschlafe. BANG, BANG, BANG!
„Sophia Banks, Zimmer Nummer 5, ich höre da keine Bewegung!“, ruft Jennas süßliche Stimme durch die Tür, während sie dagegen hämmert und dann an der Türklinke rüttelt. Schnaubend werfe ich mein Kissen auf den Boden, schlage die Decke zurück, stehe auf, stampfe zur Tür und reiße sie auf.
„Es ist 5:30 Uhr!“, zische ich Jenna zu. Sie lächelt mit gespieltem Mitgefühl und mustert mich von oben bis unten .
„Ich weiß, wie viel Zeit vergeht, Miss Banks, aber wir werden für die Vorbereitung des diesjährigen Bestands mehr Zeit brauchen, wenn wir dafür sorgen wollen, dass einer von Ihnen vorzeigbar aussieht“, grinst sie.
„Wir sind kein Vieh“, schnaube ich und beginne, ihr die Tür vor der Nase zuzuschlagen. Sie stoppt sie mit einem Fuß im Türrahmen und schaut auf ihr Klemmbrett.
„Sophia Banks, achtzehn Jahre alt, studiert hier Kriminologie. Der Vater ist verstorben, die Mutter leidet an einer Psychose und befindet sich derzeit in einer geschlossenen Klinik. Sophia braucht Unterstützung bei der Verarbeitung ihrer Emotionen und würde von Struktur und Routine sehr profitieren. Sophia hat keine anderen lebenden Verwandten …“ Ich unterbreche sie, indem ich ihr das Klemmbrett aus der Hand reiße und ihr das Informationsblatt über mich vorlese. Mit jedem Wort meiner persönlichen Daten wächst meine Wut, als würde jeder Buchstabe das ohnehin schon wachsende Feuer in mir anfachen. Wer hat ihr diese Informationen gegeben? Sie ist nur eine Studentin im letzten Studienjahr und arbeitet ehrenamtlich als Heimleiterin; sie hat weder ein Recht noch einen Anspruch auf diese Informationen. Das ist ein Verstoß gegen die Privatsphäre.
„Wie hast du das bekommen?“, frage ich. Studenten versammeln sich im Flur, ihre Aufmerksamkeit nun auf das Drama gerichtet, das sich vor ihnen abspielt.
„Als Wohnheimleiterin bin ich in alle Informationen eingeweiht, die mir helfen können, dich zu unterstützen“, erklärt Jenna und hält ihren Kopf hoch, als fühle sie sich überlegen. „Es stand in der Immatrikulationserklärung, die du unterschrieben und der du zugestimmt hast, als du deinen Studienplatz an dieser Universität angenommen hast“, fügt sie hinzu. Ich reiße die Seite aus der Klammer, die sie festhält, und schlage ihr die Tafel gegen die Brust.
„Du hattest kein Recht auf diese Information, und schon gar nicht, sie im ganzen Wohnheim zu verkünden“, schreie ich und schubse sie von meiner Tür weg. Ihr Gesicht ist kurz geschockt, als ihr Kopf gegen die Wand knallt, bevor ihr Gesichtsausdruck ausdruckslos wird und sie mit einem dumpfen Schlag zu Boden sinkt. Dort, wo sie aufgeschlagen ist, ist ein deutlicher Riss im Putz. Aufkeuchen erschallt aus dem Flur, als ich die Tür zuschlage. Ungläubig lehne ich mich dagegen und schaue angewidert auf meine Hände.
„Ruft einen Krankenwagen!“, höre ich eines der Mädchen im Flur rufen.
Wie ist das denn passiert? Ich habe sie doch nicht so fest geschubst, oder? Nein, das geht nicht, ich bin nicht so stark und habe sie kaum berührt. Sie muss über etwas gestolpert und sich den Kopf gestoßen haben. Der Riss in der Wand muss schon da gewesen sein, und ich habe ihn nur erst jetzt bemerkt.
„Atmet sie?“, höre ich eine panische Stimme fragen. Ich höre die Antwort nicht, denn meine Ohren klingeln und mein Herz beginnt laut zu hämmern. Ich fühle mich, als wäre der Sauerstoff aus dem Raum gesaugt worden, während ich keuchend die nutzlose Luft einatme. Meine Brust zieht sich mit jedem Atemzug zusammen, als würde immer mehr Gewicht auf mir lasten. Meine Sicht wird verschwommen, bevor sie völlig schwarz wird, dann werde ich leicht, und die Last fällt von mir ab, während ich mich in friedlicher Dunkelheit entspanne.
„Miss Banks, wachen Sie auf!“, ruft eine strenge Stimme durch die selige Stille, die ich verspürt habe. Ich blinzele und öffne die Augen, um meine verschwommene Sicht zu schärfen und die Gestalt über mir wahrzunehmen. Es ist eine rundliche Dame mit grimmigem Gesichtsausdruck, die ich nicht kenne.
„Wer sind Sie?“, murmele ich, setze mich auf und blicke mich um.
„Ich bin Officer Shelby, von der Mount University Police. Wir müssen Sie zur Wache bringen“, lächelt sie mitfühlend und zieht mich hoch. In der kaputten Tür meines Zimmers steht ein weiterer Polizist. Dieser blickt neugierig zwischen mir, der Tür und dem Riss in der Wand hin und her, wo Jenna zusammengesunken war. Ich schnappe nach Luft, als mir wieder einfällt, was passiert ist. Jenna ist nicht mehr da, was gut ist. Ich muss kurz bewusstlos gewesen sein, und sie hatte mich bei der Polizei angezeigt, weil ich ihren Sturz verursacht hatte.
„Es tut mir leid, Herr Wachtmeister, das war alles ein kleines Missverständnis. Ich wollte nicht, dass sie fällt, ich habe sie nur aus dem Türrahmen gestoßen, damit ich die Tür schließen konnte und …“, beginne ich zu erklären, bis der Wachtmeister eine Hand hebt, um mich aufzuhalten.
„Heb dir das für das Vorstellungsgespräch auf, Liebling“, sagt sie leise, während sie mich aus dem Gebäude und in den Rücksitz eines wartenden Polizeiautos lotst. Meine Kommilitonen schauen mir zu und werfen mir mitleidige Blicke, ein süffisantes Grinsen und tiefsten Ekel zu, als ich vorbeigehe … perfekt, ich habe einen tollen ersten Eindruck gemacht.
